刘岳，笔名大悲手。宁夏作家协会会员，有作品刊于《诗刊》《中国诗歌》《朔方》《黄河文学》等刊物。著有诗集《世上》《形体》。
泥流Niliu诗典藏
我相信有一种安排是先于我的编者按：
我在困顿与深深的倦意中读完一个人的诗，困顿与倦意并非源于这个写诗的人。我知道，如果说我又从倦意中复归清醒，那么，一定是因为这个写诗的人。我留言给他，要他好好活着，和他写过的诗一起。我走在我必须走过的旅途中，我说的这个诗人叫刘岳。
他不苟言笑，沉默的时候，更像是一尊石佛，金衣已经褪尽，泥胚也在经年累月的日晒雨淋中一点点脱落，甚至，你可以不用抬起手臂，就能够感受到他眉目间的沧桑。但，只要他还活着，即使他打铁，或者是整夜混迹于某个无名酒肆，你也一定能够从他眼眸中发见光芒，精亮而又澄澈，只要你遇到他。
刘岳内敛而又持重，一如他笔下静谧的诗行，不事张扬，却有着藏于冰雪之下，即将要破土而出的青草的力量。他的诗歌，似乎未曾脱离过西海固这片贫瘠而又坚韧的土地。当然，这是一个人生命的底色，是与生俱来的胎记，剥落掉它，这个人就没了赖以存续的根基。但刘岳似乎并不满足于这底色带给他的，他阅读，他不断以新鲜认知稀释这底色，并使之融合，成为新的事物:诗歌。如果他需要倚重某物而站立在这荒凉的世间，比如手杖，毫无疑问，这手杖一定是诗歌。
我不忍心对刘岳诗行里的每一句进行解读，作品选择读者，它们终会在适宜的时间地点，与心存善念与孤独的阅读者相遇。这是定数，一如刘岳自己所说:我相信有一种安排是先于我的。
供品
侍者从土庙里端出面饼：
约“三千年”；
圆形。
这神赐的剩物，重回
他的手上：
带着借来的光。
那时
我已经无法递给你一根烟了，
没有关系。早晨还早，依旧是以前的样子，
你可以坐下来。
如果是春天，就非常遗憾。
归来的人重新回到路上，他们悲伤的嘴唇
水泥台阶一样茫然，僵直地
弯出一丝嘲笑。
饭馆里的女人
讨论着钱。
世界各处的面具都挂在荒凉的墙壁上。
还有梵高的书。
《道德经》。
我在梦里见到一个干净的孩子，
没有了——
我没有看你。此刻你已是独自一人
坐在我的房间里，
想起我一无所长。但是，
我死在秋季。
而你跟我是如此的相似。在你离开时
摘下我的面具，
关掉灯。
经验
我不卖诗，我并不经营旅馆
如果是一个非要哀悼的深夜，恰恰我在患病，我就在
一本薄薄的书里
带着我的经验。像一个色棍在拥有大量的
情妇之后：很久之后
追忆起她们的快乐，更多的不幸，更深的灾难
抚摸他的磨痕
诗歌也是。那些取自我的，不是我的
那些女人不是我的
只有宽泛的持久的经历：我就是一个写诗的
关闭的旅馆也更像是一个当铺
只亮着一扇窗户
那是落在偷窃者眼底的一块金子
忘记收藏的光
纵深
我向着群峰张开双臂
激情或异常安静
枯死的草木——
什么
会比一个人荒芜？
我听着山谷中风的呜咽
平息后的——
另一种强大
一个世界
这是一座偏远的城
比拉萨小
只需要一盏灯
通往北京的路，通往
卡斯特里
有我的一间房子，不同的
书，放在
世界的各处
他乡
铁梯旋在里面。一栋二层的
小旅店，长住着一个
艺校的女生，
和她母亲。
她在傍晚弹奏古筝，
总是一支。
熟睡中我遇见，哀婉的水滴
在旅店前的石板路上，
轻轻溅起。
我住了三日。将一张揉过的纸
贴在她的门上，写着
我的梦：
年，夏末。
小雨。
小镇之夜
雨在小镇上下了七日
油腻的水里，落叶向深处漂移
一束反射的光
散开，迟疑而摇晃，像一片缓慢展开的白色睡衣
沉向空中。——那窗户
被屋内的灯光照亮
犹如打上去的一块僵硬的幽暗补丁
驴贩弯身在旅馆的椅子里
抽着烟，一副宽厚脊背。风不停地从窗口迅速扯出
酱油色的忧郁
他年老的父亲已经睡下，洗过的脸上
没有生气。一个声音
撑起他的肚皮，在淅沥沥的雨中
羸弱，分辨不清
只有狗失落的叫声
从发霉的铁皮水桶中空荡荡地传出来
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泥流∣一个有格调的
